« Maintenant, je n’ai plus à être seule avec elles », a murmuré ma fille de cinq ans en tenant sa petite sœur nouveau-née dans ses bras. Cette simple phrase a révélé la vérité sur mon mariage et m’a poussée à partir pour protéger mes filles.

Je m’appelle Margaret Hale, et jusqu’à ce matin-là, ma vie me semblait cohérente.

J'avais un mari. Une maison dans une banlieue tranquille de l'Oregon. Une routine bien rodée. Je venais de donner naissance à ma deuxième fille après une longue et éprouvante nuit d'accouchement, et malgré la douleur et la confusion, je me sentais sereine, ancrée dans la conviction que c'était ça, la stabilité. Le désordre était passager. L'amour était éternel. Du moins, c'est ce que je me répétais.

L’infirmière ouvrit doucement la porte et fit entrer ma fille aînée. Harper, cinq ans, entra avec une gravité mesurée, comme si elle comprenait instinctivement qu’il ne s’agissait pas d’une visite ordinaire. Elle portait une robe jaune délavée qu’elle appelait sa « robe de courageuse », ses boucles brunes, légèrement relevées, encadrant déjà son visage. Son regard était pensif d’une manière qui surprenait souvent les adultes, comme si elle percevait plus de choses qu’elle n’en disait.

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