J'ai dit à mon mari, Andrew, que j'avais besoin d'espace. Je lui ai expliqué que c'était temporaire, que j'avais besoin de temps pour me ressourcer. Il n'a pas beaucoup protesté. Il ne l'a jamais fait. Pour lui, le silence signifiait que tout allait bien.
Nous avons emménagé dans un petit appartement de l'autre côté de la ville – sans prétention, mais baigné de lumière et, surtout, de calme. Ce premier soir, Harper a traîné sa couverture sur le sol, près du berceau de Mila, et s'est endormie, la main passée entre les barreaux, sa respiration profonde et régulière pour la première fois depuis des mois.
La guérison ne s'est pas faite d'un coup.
Mais il est arrivé.
Peu à peu, les épaules d'Harper se détendirent. Elle rit plus librement. Elle cessa d'examiner les pièces du regard avant d'y entrer. Elle commença à poser des questions au lieu de les refouler.
À huit ans, elle a demandé à ce qu'on l'appelle par son deuxième prénom, June.
« C’est plus léger », m’a-t-elle dit. « Comme quelqu’un qui n’a pas besoin de se taire tout le temps. »
J'ai dit oui.
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