Un tribunal sans triomphe
Des semaines plus tard, Mila était assise dans une salle d’audience aux murs lambrissés de bois aussi vieux que la voie ferrée. Elle portait l’écharpe qui avait failli sceller son destin. Anya et Petrov, les ouvriers qui l’avaient secourue des rails, étaient assis à ses côtés, leurs mains calleuses soigneusement posées sur leurs genoux. Anatoly se tenait au fond de la salle, sa casquette écrasée dans le poing.
Les frères ne regardèrent pas leur mère. Ils fixaient la table. Lorsque le verdict tomba, ce n’est pas tant le soulagement qui envahit la pièce que la gravité : les actes ont un poids, et parfois la justice consiste simplement à laisser ce poids reposer là où il doit être.
La voix du juge était calme. « Par vos choix, vous avez perdu vos droits. La loi vous déshérite. La propriété reste la propriété de Mme Voronina sa vie durant et sera transmise, conformément à son testament modifié, à une fondation à son nom. »
Ce qu’elle a fait du temps qu’elle a conservé
Mila se rétablit lentement. Chaque matin, elle savourait ses petites victoires : un pas de plus avec le thérapeute, un souvenir de plus où la peur n’avait plus sa place. Elle retrouva les chiffres, l’ordre et la bienveillance qui avaient bâti l’entreprise familiale bien avant qu’un testament ne porte son nom.
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