Tout a commencé il y a deux ans et demi, quand Ethan a amené Juliette dans mon appartement pour la première fois.
Ses yeux froids et calculateurs scrutaient ma modeste maison, cataloguant mes meubles de seconde main, mes rideaux délavés.
« Comme c’est… douillet », murmura-t-elle, le mot empreint de mépris.
Les visites qui suivirent furent un chef-d’œuvre de guerre psychologique.
« Aurora, tu devrais déménager dans un endroit plus petit », disait-elle au cours du dîner.
« À ton âge, tu ne peux pas te permettre un si grand appartement. »
Puis sont venus les commentaires sur mes vêtements, ma voiture, mon travail à temps partiel : chacun d’eux étant un petit poignard visant mon indépendance.
Ethan, mon fils, est devenu leur écho.
« Maman, Juliet a raison. Ce serait mieux pour toi. »
Voir le fils que j’avais élevé pour être gentil et honorable se transformer en son porte-parole m’a fait plus mal que n’importe quelle insulte.
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