« Alors, si je ne choisis pas l’une de vos universités, que se passera-t-il ? »
La mâchoire de papa s’est resserrée. « Alors tu te débrouilleras tout seul ».
Je les ai regardés fixement tous les deux, attendant que quelqu’un rie et dise qu’ils plaisantaient. J’attendais qu’ils me montrent un signe quelconque que leur amour n’était pas conditionné à ma conformité. Mais maman est restée assise, les bras croisés, et papa n’a même pas voulu me regarder.
« Très bien », ai-je dit en me levant. « Je vais me débrouiller ».
Je suis allée dans ma chambre et j’ai mis tout ce qui comptait dans mon vieux sac à dos d’écolière.
J’ai pris mon ordinateur portable, mon portfolio et quelques vêtements. J’ai aussi emporté la lettre d’acceptation du programme de design auquel j’avais postulé en secret, celui qui m’avait offert une bourse partielle.
Quand je suis redescendue avec mon sac, ils étaient encore assis sur le canapé.
« C’est ton choix », a dit maman. « Tu choisis de partir ».
« Non », ai-je répondu en me dirigeant vers la porte d’entrée. « Je me choisis moi-même ».
La porte a claqué derrière moi avec un bruit qui résonnerait dans mes cauchemars pendant des mois.
Les premières années qui ont suivi mon départ de la maison ont été brutales.
Je dormais dans des motels bon marché quand je pouvais me le permettre, et dans des locations partagées avec des étrangers quand je ne le pouvais pas. Je travaillais dans un café pendant la journée, je servais des tables la nuit et j’acceptais des contrats de conception en freelance chaque fois que j’en trouvais.
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