Pourtant, j’aimais Daniel. Il n’était pas riche, mais il était gentil, travailleur et authentique. Il fabriquait des meubles de ses mains, souriait même dans les moments difficiles et traitait tout le monde – moi y compris – avec respect. Quand j’ai annoncé à mes parents que j’avais déjà accepté sa demande en mariage, ils m’ont dit que je n’étais plus leur fille.
Je suis partie ce soir-là avec une simple valise, en pleurant dans les bras de Daniel qui me promettait de tout arranger un jour. Nous nous sommes mariés discrètement dans une petite ville près de Portland, en Oregon, entourés de quelques amis seulement. La vie n’était pas glamour – notre appartement était petit, les factures serrées – mais Daniel ne m’a jamais laissé me sentir pauvre. Il a construit notre lit, notre table à manger, et même le berceau de notre fille, Lily. Chaque morceau de bois portait l’empreinte de son amour.
Pendant ce temps, mes parents exhibaient les photos du mariage de Samantha dans les magazines de luxe. Son mari, Andrew, était investisseur en capital-risque, et leur vie semblait tout droit sortie d’une publicité pour des marques de luxe. De temps à autre, je les voyais aux informations : galas de charité, inaugurations, voyages somptueux. J’essayais de ne pas y prêter attention, mais parfois je me demandais si mes parents n’avaient pas raison.
Puis un matin, une lettre est arrivée pour Daniel. Je ne reconnaissais pas l’expéditeur, mais le visage de Daniel s’est décomposé en la lisant. Il m’a regardé et a dit : « Euh, je crois qu’il est temps de retourner à Boston. »
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