Mon beau-père m'a élevé comme sa propre fille après le décès de ma mère, quand j'avais 4 ans. Lors de ses funérailles, les paroles d'un homme plus âgé m'ont révélé une vérité qui m'avait été cachée pendant des années.

Quand mon beau-père est décédé, j'ai perdu le seul père que j'aie jamais vraiment connu. Mais à ses funérailles, un inconnu m'a pris à part et m'a murmuré une phrase qui a tout changé. Ce que j'ai découvert plus tard dans le tiroir du fond de son garage n'a pas seulement remis en question l'histoire à laquelle j'avais toujours cru ; cela l'a transformée en quelque chose de bien plus profond.
Il y a quelque chose de troublant à voir des gens pleurer bruyamment quelqu'un que vous avez aimé en silence.

Ils vous tiennent la main trop longtemps. Ils vous appellent « chérie » comme s'ils vous connaissaient depuis toujours. Ils parlent de cette voix douce et prudente qu'ils réservent aux personnes qu'ils croient fragiles de chagrin.

Michael est décédé il y a cinq jours. Cancer du pancréas. Rapide. Cruel. Soixante-dix-huit ans, et puis… disparu.

« Tu comptais énormément pour lui, Clover », murmura quelqu'un en me serrant la main comme si j'allais m'évanouir.

J'ai hoché la tête. Je les ai remerciés. J'étais sincère. Mais rien n'y a fait.

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