Mon beau-père m'a élevé comme sa propre fille après le décès de ma mère, quand j'avais 4 ans. Lors de ses funérailles, les paroles d'un homme plus âgé m'ont révélé une vérité qui m'avait été cachée pendant des années.

Elle baissa les yeux.
Ce soir-là, j'ai ouvert une boîte étiquetée « Projets artistiques de Clover » et j'y ai retrouvé le bracelet en macaroni que j'avais fabriqué en CE1. Le fil était effiloché. La colle avait durci. Des traces de peinture jaune adhéraient encore aux bords.

Michael l'avait porté toute la journée quand je le lui ai donné — même pour aller faire les courses — comme s'il était inestimable.

Je l'ai enfilé sur mon poignet. Il était à peine assez grand maintenant, l'élastique me serrait la peau.

« Ça tient toujours », ai-je murmuré.

Sous un volcan en papier mâché, j'ai trouvé une vieille photo Polaroid de moi, sans ma dent de devant, trônant fièrement sur ses genoux. Il portait cette ridicule chemise à carreaux que je lui volais quand j'étais malade.

La même chemise de flanelle était toujours accrochée derrière la porte de sa chambre.

Je l'ai enfilée et je suis sortie sur le porche.

Lire la suite sur la page suivante >>