L'air nocturne était frais. Assise sur les marches, les genoux repliés contre ma poitrine, le bracelet serré contre ma peau, je contemplais un vaste ciel constellé d'étoiles dont j'ignorais le nom.
J'ai sorti mon téléphone et la carte de Frank.
À Frank :
Merci d'avoir tenu ta promesse. Je comprends tout maintenant. Je comprends aussi combien j'étais aimée.
Je n'ai pas eu de réponse, mais je ne m'y attendais pas. Les hommes comme Frank ne s'attardent pas à attendre une reconnaissance. Ils apparaissent simplement quand on a besoin d'eux.
J'ai levé les yeux vers le ciel.
« Dis, papa, » ai-je murmuré. « Ils ont essayé de réécrire l’histoire, n’est-ce pas ? »
Je suis resté assis là longtemps, le pouce posé sur le bord du Polaroid, pour le réchauffer.
Je suis ensuite rentrée et j'ai déposé la lettre de Michael sur la table de la cuisine, à sa place.
« Tu ne m’as pas seulement élevée », dis-je doucement. « Tu m’as choisie. À chaque fois. Et maintenant, c’est à moi de choisir comment cette histoire se termine. »
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