Je me tenais près de l'urne et de la photo encadrée de Michael, les yeux plissés par le soleil, une trace de gras sur la joue. Cette photo avait trôné sur sa table de chevet pendant des années. À présent, elle me semblait un simple substitut, une piètre figure pour l'homme qui m'avait appris à changer un pneu et à signer avec conviction.
« Tu m’as laissée ici… seule », ai-je murmuré à la photo.
Michael a rencontré ma mère, Carina, quand j'avais deux ans. Ils se sont mariés discrètement. Je ne me souviens pas de ma vie avant lui. Mon premier souvenir, c'est d'être assise sur ses épaules à la fête foraine, une main collante de barbe à papa, l'autre emmêlée dans ses cheveux.
Ma mère est morte quand j'avais quatre ans. Cette phrase m'a poursuivi toute ma vie.
Quand Michael est tombé malade l'an dernier, je suis rentrée chez moi sans hésiter. Je lui ai préparé à manger, je l'ai conduit à tous ses rendez-vous médicaux, je suis restée à ses côtés quand la douleur le clouait au lit. Non pas par obligation.
Parce qu'il était mon père à tous les égards qui comptaient.
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