Un homme d'un certain âge se tenait là – la soixantaine peut-être. Le visage rasé de près, profondément ridé. Sa cravate était trop serrée autour de son cou, comme si quelqu'un d'autre l'avait nouée. Il tenait sa tasse à deux mains, comme si elle allait lui tomber.
« Je suis désolée », dis-je avec prudence. « Connaissiez-vous mon père, c'était un collègue ? »
Il hocha la tête une fois. « Je le connais depuis longtemps. Frank. »
Je l'ai étudié. Aucune reconnaissance.
« Je ne crois pas que nous nous soyons rencontrés. »
« Tu n'étais pas censé le faire », dit-il doucement.
Cela m'a arrêté.
"Qu'est-ce que cela signifie?"
Il s'approcha. Je perçus une odeur d'huile de moteur et de menthe poivrée. Son regard parcourut la pièce avant qu'il ne se penche vers moi.
« Si jamais tu veux savoir ce qui est vraiment arrivé à ta mère, » murmura-t-il, « regarde dans le tiroir du bas du garage de ton beau-père. »
J'ai eu le souffle coupé. « Quoi ? »
« Je lui ai fait une promesse », a déclaré Frank. « Cela en faisait partie. »
« Qui êtes-vous ? » ai-je demandé, le cœur battant la chamade.
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