Il ne répondit pas directement. Il recula simplement, l'expression indéchiffrable.
« Je suis désolé, mon garçon », dit-il en me glissant une carte de visite dans la main. « J'aurais aimé que tes parents soient là. »
Puis il disparut dans la foule comme s'il n'avait jamais existé.
Je restai là, figée, ses paroles résonnant plus fort que la musique d'orgue qui s'échappait du salon.
Tiroir du bas.
Ce soir-là, une fois tout le monde parti, je suis rentrée à la maison. Je n'ai pas allumé la lumière. L'obscurité me paraissait plus douce, d'une certaine façon.
La porte du garage grinça lorsque je la soulevai. L'air à l'intérieur était saturé d'huile et de cèdre provenant des armoires que Michael avait fabriquées lui-même. Mes pas résonnèrent sur le sol en béton tandis que je me dirigeais vers l'établi.
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