Mon beau-père n’avait pas de retraite. Je me suis occupé de lui de tout mon cœur pendant douze ans. Dans son dernier souffle, il m’a tendu un oreiller déchiré en disant : « Pour Maria. » Quand je l’ai ouvert, j’ai pleuré sans arrêt…

Un jour, épuisé, je lui ai dit :

« Père, je ne suis que ta belle-fille… parfois je sens un grand poids sur ma poitrine. »

Il a juste souri doucement et, les mains tremblantes, a pris les miennes :
« Je sais, ma fille. C’est pourquoi je te suis encore plus reconnaissant. Sans toi, je ne serais peut-être plus là. »

Je n’oublierai jamais ces mots. Dès lors, je me suis promis de faire tout mon possible pour lui rendre la vie plus supportable. Chaque hiver, je lui achetais un manteau épais et une couverture. Quand il avait mal au ventre, je lui préparais une soupe de riz. Quand il avait mal aux pieds, je les massais tendrement.

Je n’aurais jamais cru qu’un jour il me laisserait quelque chose. Je l’ai fait parce que je le considérais comme mon propre père.

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