Daniel est rentré à la maison il y a quelques jours, boitant encore, couvert de bleus, recouvert de points de suture et de bandages, et parlant à peine. Il se déplaçait comme s'il attendait que quelqu'un le ramène à l'hôpital pour finir le travail.
Mon mari s'en voulait encore d'avoir pris cette route, de ne pas avoir vu le camion assez tôt et d'être le seul à s'en être sorti vivant.
Honnêtement, la maison ne ressemblait plus à un foyer. Elle n'était plus que l'ombre d'elle-même et était presque toujours silencieuse.
Honnêtement, la maison ne
ressemblait plus à un foyer.
La chambre de Lily était exactement comme elle l'avait laissée. Ses fournitures artistiques et ses crayons étaient éparpillés sur son bureau, son croquis de tournesol à moitié colorié. Ses jouets étaient toujours éparpillés sur le sol et sa lampe rose était toujours branchée à côté de son lit.
Le bracelet qu'elle m'avait fabriqué était à moitié terminé sur sa table de chevet. Les guirlandes lumineuses scintillaient toujours le long de la fenêtre la nuit. Parfois, je me surprenais à passer devant sa porte et j'avais l'impression d'être un fantôme errant dans la vie de quelqu'un d'autre.
La chambre de Lily
était exactement comme
elle l'avait laissée.
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