Daniel dormait encore à l'étage, respirant bruyamment comme il le faisait depuis l'accident. Mon pauvre mari ne quittait presque plus son lit, et quand il le faisait, c'était comme s'il était hanté.
Je ne voulais pas le réveiller. Il dormait à peine la nuit, tourmenté par la culpabilité et des cauchemars que je ne pouvais apaiser.
Je n'avais pas la force de parler, alors je restais assise là, à regarder par la fenêtre le brouillard qui s'était installé sur le jardin tranquille.
Puis je l'ai entendu.
Grat, grat, grat.
Puis je l'ai entendu.
Il est entré par la porte arrière. Au début, je l'ai ignoré. Notre chien, Baxter, avait toujours préféré le jardin, où il avait une niche chaude et isolée sous le porche. Il était le fidèle compagnon de Lily depuis qu'elle avait cinq ans — un golden retriever croisé aux yeux trop intelligents pour son propre bien.
Normalement, il aboyait quand il voulait entrer, ou aboyait une ou deux fois pour me faire savoir qu'il voulait de la nourriture ou de l'attention, mais ce n'était pas des aboiements ; c'était des griffures. Cela semblait frénétique, désespéré et aigu.
Il provenait de la porte arrière.
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