« Ce n’est pas pareil, et tu le sais. Ne sois pas ridicule ».
« Ridicule ? », ai-je répété. « Tu as jeté les jouets d’une enfant de six ans sans lui demander son avis »
« Je lui en achèterai de nouveaux », a-t-il dit. « De meilleurs. Nous n’avons pas besoin que ses affaires encombrent notre espace »
Depuis l’embrasure de la porte, la petite voix d’Ember a coupé court à notre dispute : « Je ne veux pas de nouveaux jouets. Je veux les miens. »
Elle regardait Stan avec déception. Le héros qu’elle voyait en lui avait disparu, remplacé par le regard prudent d’un enfant qui a appris à ne pas faire confiance.
Le visage de Stan s’est légèrement adouci. Peut-être qu’il réalisait enfin l’ampleur de son erreur. « D’accord, d’accord. Je vais les récupérer »
Je l’ai observé à travers la fenêtre pendant qu’il récupérait les jouets dans la poubelle, marmonnant sous son souffle à propos d’« erreurs impulsives » et de « réactions excessives ».
Dans l’évier de la cuisine, il a rincé les poupées et les animaux en peluche, mais le mal était déjà fait.
M. Buttons ne serait plus jamais le même avec cette tache sur la poitrine. Il manquait des pièces à la maison de Barbie, sa magie s’était brisée en même temps que ses murs.
Mais surtout, quelque chose avait changé chez Ember.
Elle a accepté ses jouets nettoyés avec un remerciement poli, mais je l’ai vue regarder Stan pendant le reste de la soirée. Elle était différente maintenant, prudente, distante. La confiance facile n’était plus là.
J’aurais dû savoir à ce moment-là que ce n’était que le début.
Une semaine plus tard, Stan m’a coincée pendant le café du matin.
« Tu dois dire à Ember de commencer à m’appeler papa », a-t-il dit en mélangeant du sucre dans sa tasse. « Et il est temps de couper complètement les ponts avec ton ex »
Je me suis figée. Le café avait soudain un goût amer dans ma bouche.
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