Des images se sont bousculées dans mon esprit : la bague qu'elle avait tordue, la façon dont elle avait agrippé ma manche, sa voix qui se fissurait alors qu'elle murmurait : « Ne les laisse pas m'emmener. »
Ce n'était pas de la confusion. C'était de la peur.
« Vous pensez qu'elle a perdu la mémoire ? », ai-je demandé.
« Je pense », dit-il d'un ton égal, « que faire semblant d'oublier était plus sûr que de se souvenir ».
Derrière moi, Jake a fait un pas dans le couloir. Je l'ai senti avant de le voir — j'ai senti le changement dans l'air, la façon dont mon corps s'est instinctivement déplacé pour le bloquer.
« Maman ? », chuchota-t-il. « Qu'est-ce qui se passe ? »
Le regard de l'homme s'est porté sur lui. Il n'est pas méchant, mais il n'est pas gentil non plus.
« Ce garçon », dit-il, « a fait quelque chose d'extraordinaire hier soir. Il a sauvé une vie. »
Ma poitrine s'est serrée.
« Mais », a-t-il ajouté, « il a aussi mis fin à 30 ans de clandestinité ».
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