J'ai regardé Jake — mon fils, qui ne pouvait pas passer devant un chien errant sans s'arrêter, qui avait porté une inconnue transie de froid dans la neige parce que l'abandonner ne lui convenait pas.
« Que se passe-t-il maintenant ? », ai-je demandé.
L'homme s'est éloigné de la porte. « Cela dépend de vous. »
« De moi ? »
« Vous pouvez nous dire tout ce qu'elle a dit. Chaque détail. Ou vous pouvez ne rien dire et laisser l'hôpital s'en occuper. »
Une pause.
« De toute façon », dit-il, « cette histoire est déjà en marche ».
Il s'est retourné pour partir, puis s'est arrêté. « Encore une chose. »
« Oui ? »
« Elle n'a pas choisi votre maison par hasard. Elle s'est effondrée là où quelqu'un de bienveillant la trouverait. »
La porte s'est refermée.
Je l'ai verrouillée. Puis, je l'ai verrouillée à nouveau.
Jake a levé les yeux vers moi. « Maman... est-ce que j'ai fait quelque chose de mal ? »
Je l'ai tiré dans mes bras, mon cœur se brisant et se durcissant tout à la fois. « Non », ai-je dit, « tu as fait quelque chose d'humain ».
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