« Comment s'appelle-t-elle ? »
« Je ne sais pas », ai-je répondu sans ambages.
« Une pièce d'identité ? »
« Non », ai-je répondu.
« Est-ce qu'elle habite dans le coin ? »
« Je ne sais pas. »
Chaque réponse me donnait l'impression d'être un échec.
À l'hôpital, l'air était trop lumineux, trop propre. Ils l'ont emmenée en fauteuil roulant, la couverture glissant juste assez pour que je voie sa main se tendre, les doigts se recroquevillant faiblement sur rien.
« Attendez », ai-je dit en m'avançant. « Elle avait peur. Elle m'a demandé de ne pas les laisser l'emmener. »
L'une des infirmières m'a jeté un regard tendre. « Nous prendrons bien soin d'elle. »
Jake restait appuyé contre mon flanc, silencieux à présent. Ce n'est que lorsque les portes se sont refermées que j'ai réalisé qu'il tremblait. « Je n'ai pas réfléchi », a-t-il dit à voix basse. « C'est juste que... je ne pouvais pas la laisser là. »
Je l'ai entouré de mon bras, l'attirant près de moi. « Je sais... Je sais. »
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