Mon fils adoptif n'avait jamais prononcé un seul mot, jusqu'à ce que le juge lui pose cette question. Sa réponse a plongé la salle d'audience dans un silence de mort.

Le langage des petites choses

Je lui parlais en cuisinant, lui racontant des histoires qui n'appelaient aucune réponse. Je lui montrais les oiseaux sur le perron, les nuages ​​en forme de bateaux, les chansons qui me rappelaient ma mère. Parfois, ses épaules tremblaient, comme s'il riait doucement. D'autres fois, il se contentait d'écouter.

Son silence n'était pas vide. Il était empreint de précaution. Comme s'il protégeait quelque chose de fragile.

Avec le temps, il s'est rapproché. Il attendait près de la porte quand je sortais. Si j'oubliais mon écharpe, il me la tendait sans un mot.

Un matin, alors que j'attrapais un vilain rhume d'hiver, je me suis réveillée et j'ai trouvé un verre d'eau sur la table de chevet et un petit mot.

Pour ton réveil.

C'est à ce moment-là que j'ai compris que je n'étais pas la seule à veiller sur lui.

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