Après son départ, la maison semblait plus calme, plus douce.
Jax resta assis là, fixant la carte.
« Maman, » dit-il après un moment, « est-ce que je suis bizarre de me sentir mal pour cette fille ? Celle qui l’a quitté ? »
J'ai secoué la tête.
« Non », ai-je dit. « Elle a fait quelque chose d'horrible. Mais elle avait peur et elle n'avait que 14 ans. Tu en as 16, ce qui n'est pas beaucoup plus vieux. C'est ça qui est effrayant. »
Il tira sur un fil qui dépassait de sa manche.
« On a à peu près le même âge », a-t-il dit. « Elle a fait le pire choix. Moi, j'ai fait le bon. C'est tout. »
« Ce n'est pas ça », ai-je dit. « Tu as entendu un petit bruit brisé et ton premier réflexe a été d'aider. C'est ce qui te définit. »
Il n'a pas répondu.
Plus tard dans la nuit, nous étions assis sur les marches de l'entrée, emmitouflés dans des sweats à capuche et des couvertures, à contempler le parc sombre de l'autre côté de la rue.
« Même si tout le monde se moque de moi demain », a-t-il dit, « je sais que j’ai fait ce qu’il fallait. »
Je lui ai donné un petit coup d'épaule.
« Je ne pense pas qu'ils vont rire », ai-je dit.
J'avais raison.
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