Mince. Haut. Urgent. Pas un chat. Pas le vent.
Mon cœur s'est emballé. J'ai laissé tomber la serviette et j'ai couru vers la fenêtre qui donnait sur le petit parc de l'autre côté de la rue.
Sous la lueur orangée du lampadaire, sur le banc le plus proche, j'ai aperçu Jax.
Il était assis en tailleur, les bottes repliées sous lui, la veste ouverte. Ses cheveux rose vif contrastaient avec l'obscurité.
Il serrait dans ses bras quelque chose de minuscule, enveloppé dans une fine couverture usée. Il était penché dessus, le protégeant de tout son corps.
J'ai eu un pincement au cœur. J'ai attrapé le manteau le plus proche, enfilé mes chaussures pieds nus et dévalé les escaliers.
Le froid m'a saisi violemment alors que je traversais la rue en courant.
« Mais qu'est-ce que tu fais ?! Jax ! Qu'est-ce que c'est que ça ?! »
Il leva les yeux.
Son expression n'était ni suffisante ni agacée. Elle était calme. Résignée.
« Maman, dit-il doucement, quelqu'un a abandonné ce bébé ici. Je ne pouvais pas partir. »
Je me suis arrêté si brusquement que j'ai failli glisser.
« Bébé ? » ai-je murmuré.
Alors j'ai vu clairement.
Pas des ordures. Pas des vêtements.
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