Jax était assis à la table de la cuisine, penché sur son chocolat chaud.
« Ça va ? » ai-je demandé.
Il haussa les épaules.
« Je l’entends encore », dit-il. « Ce petit cri. »
« Tu as tout fait correctement », lui ai-je dit. « Tu l’as retrouvé. Tu as appelé. Tu es resté. Tu l’as gardé au chaud. »
« Je n’ai pas réfléchi », a-t-il dit. « J’ai juste… entendu son nom et mes pieds ont bougé. »
« C'est généralement ce que disent les héros », ai-je dit.
Il leva les yeux au ciel.
« Maman, s'il te plaît, ne dis pas aux gens que ton fils est un "héros", a-t-il dit. Je dois encore aller à l'école. »
Nous nous sommes couchés tard.
Je restais éveillée, fixant le plafond, pensant à ce petit bébé — lèvres bleues, épaules tremblantes.
Est-ce qu'il allait bien ? Était-il accompagné ?
Le lendemain matin, j'étais à peine à la moitié de ma première tasse de café quand on a frappé à la porte. Pas doucement. Fermement. Officiellement.
J'ai eu un pincement au cœur.
Je l'ai ouvert à un policier en uniforme.
Il avait l'air épuisé. Des cernes sous les yeux. La mâchoire serrée.
« Êtes-vous Mme Collins ? »
« Oui », ai-je répondu avec prudence.
« Je suis l'agent Daniels », dit-il en montrant son insigne. « Je dois parler à votre fils au sujet de ce qui s'est passé hier soir. »
Mon esprit s'est emballé, imaginant les pires possibilités.
« A-t-il des ennuis ? » ai-je demandé.
« Non », a répondu Daniels. « Rien de tel. »
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