Les mois de silence
Le temps a passé. L’école a repris, les visites à l’hôpital se sont succédé, et la vie a repris son rythme habituel. Mon fils n’a plus jamais parlé de l’ange, et je me suis laissée convaincre qu’il avait oublié.
Mais parfois, tard le soir, j’entendais le faible murmure de sa voix depuis sa chambre. Au début, je pensais qu’il parlait dans son sommeil. Puis j’ai réalisé : il répétait la même prière, nuit après nuit.
« S’il te plaît, donne-moi de la force. S’il te plaît, laisse-moi marcher. »
Il n’avait absolument rien oublié. Il tenait bon, silencieusement, obstinément, fidèlement.
Le premier signe
C’était au début du printemps lorsque j’ai remarqué quelque chose d’étrange.
Je l’ai trouvé un matin, agrippé aux accoudoirs de son fauteuil roulant avec une détermination inhabituelle. Des gouttes de sueur perlaient sur son front. — « Ça va ? » ai-je demandé.
Il hocha la tête, les lèvres serrées. Lentement, péniblement, il essaya de se redresser. L’espace d’un instant, ses jambes frémirent comme des branches fragiles dans le vent. Et puis… l’espace d’un instant, il se releva.
Juste une seconde. Puis il s’effondra sur sa chaise.
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