Mme Moreno s'est approchée, observant l'atmosphère qui régnait dans la pièce. Je pouvais déjà voir le titre qui allait faire la une des journaux se former sur leurs visages : enseignante en deuil, instable, inappropriée.
« Mme Rose, vous allez bien ? », m'a-t-elle demandé gentiment.
« Oui, ce ne sont que des allergies », ai-je répondu trop rapidement.
« Mme Rose, vous allez bien ? »
Ivy a regardé le sol pendant un moment avant de parler.
« Pouvons-nous parler dans un endroit privé ? »
Mme Moreno, la directrice, a acquiescé et nous a conduites dans son bureau, en fermant la porte derrière nous. Nous nous sommes assises, l'air était chargé de non-dits. Ivy regardait fixement ses mains.
« J'ai besoin de te demander quelque chose », ai-je dit en premier. « Et j'ai besoin de la vérité, Ivy. Est-ce que Théo... Est-il mon petit-fils ? »
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