Il avait 19 ans la nuit où le téléphone a sonné. Je me souviens que mes mains tremblaient lorsque j'ai répondu, la tasse de chocolat chaud à moitié vide d'Owen encore chaude sur le comptoir.
« Rose ? Êtes-vous la mère d'Owen ? »
« Oui. Qui êtes-vous ? », ai-je demandé.
Il avait 19 ans le soir où le téléphone a sonné.
J'ai collé le téléphone à mon oreille, le monde se réduisant à un seul son.
« Un taxi. Un conducteur ivre. Il n'a pas... il n'a pas souffert », a tenté de m'expliquer l'agent.
Je ne me souviens pas avoir répondu quoi que ce soit.
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