La semaine suivante s'est écoulée entre plats mijotés et prières murmurées.
Des amis et des inconnus allaient et venaient, leurs voix se fondant dans un bourdonnement sourd.
« Je suis vraiment désolé. Il y a eu un accident. »
Mme Grant, la voisine, m'a tendu des lasagnes et m'a serré l'épaule. « Tu n'es pas seule, Rose. »
J'ai essayé de la croire.
Au cimetière, le pasteur Reed m'a proposé de m'accompagner jusqu'à la tombe.
« Je peux me débrouiller, merci », ai-je insisté, même si mes genoux ont failli se dérober.
J'ai appuyé ma main sur la terre, en murmurant : « Owen, je suis toujours là, mon chéri. Maman est toujours là. »
« Tu n'es pas seule. »
***
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