Le son de sa voix m'a touchée droit au cœur. Owen, cinq ans, demandant du jus de pomme au petit-déjeuner.
Je me suis occupée : j'ai distribué des feuilles, lu « La chenille qui fait des trous » et fredonné la chanson du rangement, un peu faux. Si j'avais arrêté de bouger, j'aurais peut-être fondu en larmes devant ces enfants de cinq ans, et je ne savais pas ce qui m'aurait détruite le plus vite : leur pitié ou leurs questions.
Je me suis occupée.
Mais mon esprit ne cessait de s'accrocher aux moindres gestes de Théo : la façon dont il louchait sur le bocal de poissons rouges, la façon dont il offrait tranquillement à Olivia la dernière tranche de pomme de son sac à goûter.
Pendant l'heure du cercle, je me suis agenouillée à côté de lui, les nerfs à vif.
« Théo, qui vient te chercher après l'école ? »
Il s'est réjoui. « Ma maman et mon papa ! Ils viennent tous les deux aujourd'hui ! »
« C'est merveilleux, mon chéri. J'ai hâte de les rencontrer. »
Je me suis agenouillée à côté de lui, les nerfs à vif.
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