« Steven, pourrais-tu dire à Martha de baisser le volume ? » La voix d’Everly résonna, teintée d’irritation. « Le bébé a besoin de sommeil. »
J’ai levé les yeux, déconcerté. Martha n’émettait presque aucun son. Mais c’était devenu une habitude : elle dictait constamment à Martha comment se comporter chez elle.
J’entendis les pas légers de Martha entrer dans le salon pour aider. Elle avait tellement hâte de gâter son premier petit-enfant. Puis un bruit sourd, suivi d’un halètement de surprise et du fracas du verre brisé.
Je me suis précipitée à l’intérieur. Martha était par terre, des fleurs et de l’eau éparpillées autour d’elle, le visage rouge d’humiliation. Everly se tenait au-dessus d’elle, tenant le bébé, son expression avait changé.
« N’ose pas le toucher ! » a-t-elle commenté. « Tu es sale. Regarde ce désordre. Tu crois que je laisserais des mains sales approcher mon fils ? »
Ma femme, celle qui avait élevé Samuel avec un amour infini, était traitée d’impure dans sa propre maison. Les larmes montèrent aux yeux de Martha, non pas à cause de la blessure, mais à cause de la douleur de la dégradation. Tandis qu’elle essayait de ramasser le vase brisé d’une main tremblante, j’ai perçu quelque chose de glaçant dans l’expression d’Everly : la satisfaction.
Lire la suite sur la page suivante >>
