« C’est notre maison, Samuel. »
« Bien sûr », dit-il, mais son ton suggérait le contraire. « Nous vivons ici aussi, et nous devons réfléchir à ce qui est le mieux pour chacun. »
C’est là que la vérité a éclaté au grand jour. Quelque part, notre maison avait cessé d’être la nôtre pour devenir la leur. J’ai pensé à chaque concession : envahir la chambre principale, déclarer que la cuisine de Martha était « malsaine », la pousser hors de la cuisine, réarranger nos meubles sans même demander notre avis.
« Ça fait huit ans », ai-je dit. « As-tu seulement cherché un logement ? »
« Nous nous sentons bien ici », a-t-il admis. « Et avec le bébé, il est logique de rester. »
« Qui paie les courses, Samuel ? L’assurance ? Les charges ? Qui a acheté le berceau, le lait maternisé ? Ta mère a tout payé en catimini, tandis que ta femme ne te remercie même pas. »
Il se tut. Finalement, il murmura : « Je ne savais pas que tu te sentais exploité. »
« Il ne s’agit pas de se sentir utilisé. C’est une question de respect. Hier, ta femme a littéralement jeté ta mère à terre. Et tu l’as défendue. »
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