Rien n'allait bien, mais ils ne le savaient pas encore.
Le diagnostic est tombé un mardi. Je m'en souviens parce que maman avait fait des crêpes ce matin-là et s'était excusée de les avoir brûlées.
« Je ferai mieux demain », dit-elle en forçant un sourire.
Vendredi, nous étions dans un bureau terne aux murs beiges, tandis qu'un médecin prononçait des mots que je comprenais à peine mais que j'ai instantanément détestés. Cancer. Traitement. Agressif.
Daniel m'a serré le genou sous la table. Papa est resté silencieux, distrait par son téléphone.
Trois jours plus tard, papa nous a réunis dans le salon.
« Je vais faire court », dit-il. Cela aurait dû me mettre la puce à l'oreille. Il ne s'assit pas. Il resta debout près de la porte, déjà à moitié ivre.
« Je vois quelqu'un », a-t-il admis. « Depuis un certain temps. »
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