Après cela, il a disparu.
Pas d'appels. Pas d'anniversaires. Pas d'argent.
Aucun message demandant des informations sur le traitement.
Rien.
Maman s'est éteinte peu à peu. Sa voix s'est adoucie. Ses pas sont devenus plus faibles. Je dormais sur une chaise à côté de son lit d'hôpital tandis que Daniel restait à la maison avec les enfants. Une nuit, elle a pris ma main.
« Promets-moi quelque chose », murmura-t-elle.
« Je te le promets », ai-je dit, sans encore savoir quoi.
« Ne les laissez pas emmener les enfants. Gardez-les ensemble. »
Daniel se tenait de l'autre côté du lit.
« Nous le ferons », dit-il. « Je le jure. »
Elle a esquissé un sourire – son dernier sourire.
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