Le toit fuyait toujours, mon mari continuait de l’ignorer, et je venais juste de sortir l’échelle lorsque la sonnette retentit. Je n’étais pas prête à voir mon frère, surtout avec son regard vide et une demande qui allait épuiser nos économies et me briser le cœur une semaine plus tard.
La pluie matinale avait cessé, mais le toit continuait à murmurer comme s’il avait quelque chose à dire que je ne voulais pas entendre.
Goutte après goutte. Toujours au même endroit, juste au coin du tapis du couloir.
Celui que les bottes boueuses de Carl avaient usé au printemps dernier.
Je lui avais répété cinq fois cette semaine-là : « Ce toit ne va pas se réparer tout seul. »
Et cinq fois, il m’avait embrassée sur le front, à moitié à l’écoute, et avait marmonné : « Je m’en occuperai, chérie », avant d’attraper sa boîte à lunch cabossée et sa tasse de voyage et de se précipiter dehors, avec vingt minutes de retard, comme toujours.
Je suis donc restée à la maison. J’ai pris un jour de congé à la bibliothèque et j’ai enfilé ce que j’appelle mon « armure de ménage » : un vieux pantalon de survêtement gris avec une tache de javel de la taille de l’Idaho et une chemise en flanelle que Carl m’avait donnée.
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