Non. Je ne pouvais pas.
Le goût de mon café est devenu âcre et amer. Comme du métal.
J’ai fixé le visage heureux d’Evan et j’ai entendu sa voix résonner à nouveau : « J’ai juste besoin d’aide. »
Mais il n’avait pas besoin d’aide. Pas vraiment.
Il avait besoin d’une scène, et j’étais l’imbécile qui tenait le rideau ouvert.
Je n’ai pas appelé. Je n’ai pas envoyé de SMS. Je me suis simplement rendu chez lui.
La maison d’Evan était située au coin d’une impasse.
Le jardin semblait fatigué, avec des plaques d’herbe jaunies par la chaleur estivale.
Des emballages de fast-food jonchaient le porche, emportés par la brise comme des promesses oubliées.
Une boîte Amazon vide était à moitié écrasée près des marches, avec une empreinte de pied sur le côté.
J’ai enjambé un sac taché de ketchup et j’ai frappé à la porte.
Il a ouvert la porte lentement. Les yeux rouges, la peau pâle, comme s’il n’avait pas vu la lumière du soleil depuis des jours.
Lire la suite sur la page suivante >>
