Le reste de la journée, les paroles de Margaret résonnèrent dans ma tête. « Cherchez mon nom. » Cela sonnait dramatique, presque irréel, mais quelque chose dans sa certitude me troublait. Ce soir-là, après que Daniel se soit endormi, je consultai le système d'archives médicales accessible aux membres de la famille. Margaret Hale. Soixante-dix-huit ans. Diagnostic : insuffisance cardiaque.
Ce nom ne me disait rien.
Le lendemain soir, chez moi, j'examinai de nouveau le vieux billet. Il datait de plusieurs décennies et n'était plus accepté dans les commerces. Au verso, une adresse et une date, vieille de plus de quarante ans, étaient griffonnées à peine. La curiosité l'emporta sur la fatigue.
Une semaine plus tard, après la sortie de Daniel de l'hôpital, je me rendis à cette adresse.
C'était une maison modeste dans un quartier tranquille. J'ai failli faire demi-tour, persuadée de poursuivre une chimère. Mais un homme ouvrit la porte quand je frappai. Il parut surpris quand je prononçai le nom de Margaret Hale.
« C'est ma tante », dit-il lentement. « Ou… elle l’était. Nous avons perdu contact il y a des années. »
Autour d’un café, il m’a avoué la vérité. Margaret avait autrefois possédé une petite entreprise de fabrication qui s’était développée jusqu’à devenir une société valant des millions. Après une violente dispute familiale, elle avait tout plaqué, rompant tous les liens. L’entreprise avait prospéré sans elle, et sa famille avait supposé qu’elle avait de l’argent, de la fierté et qu’elle n’en avait nul besoin…
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