La nuit où mon mari Daniel a été admis à l'hôpital après un accident de voiture, mon monde s'est réduit à l'odeur âcre du désinfectant et au bip incessant des machines. Il rentrait du travail lorsqu'un autre conducteur a grillé un feu rouge. Les médecins ont dit qu'il avait eu de la chance de survivre, même si sa convalescence prendrait des semaines. J'ai pratiquement vécu à l'hôpital, dormant sur une chaise inconfortable à côté de son lit et survivant grâce au café du distributeur automatique et à une angoisse permanente.
C’est alors que j’ai remarqué la dame âgée dans le lit voisin.
Elle s'appelait Margaret. Elle paraissait avoir près de soixante-dix ans – fragile, avec des cheveux argentés toujours soigneusement tressés. Contrairement à nous, elle ne recevait jamais de visites. Ni époux, ni enfants, ni bouquets sur sa table de chevet. Les repas apportés par les infirmières restaient souvent intacts. Elle fixait le plateau, comme si manger seule lui faisait plus mal que d'avoir faim.
Le deuxième jour, je lui ai demandé si elle voulait de la soupe. Surprise, elle a souri et hoché la tête. Dès lors, je me suis assurée qu'elle mangeait trois fois par jour : des en-cas supplémentaires à la cafétéria ou des repas faits maison quand je rentrais prendre une douche. Nous parlions à voix basse pendant que Daniel se reposait. Margaret ne se plaignait jamais de son état. Au contraire, elle s'intéressait à moi : ma vie, mon travail de comptable à temps partiel, mon mariage, et m'écoutait avec une chaleur inhabituelle.
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