Un après-midi, je lui ai demandé pourquoi personne ne venait jamais lui rendre visite. Elle a hésité, puis a dit doucement : « Certaines personnes passent leur vie à construire des murs. À la fin, ces murs tiennent très bien. »
Les jours passèrent. Daniel reprit peu à peu des forces. Margaret, en revanche, sembla dépérir.
Le matin où elle a quitté le service, elle m'a demandé de me rapprocher. Sa main tremblait lorsqu'elle a glissé quelque chose sous son oreiller et l'a déposé dans ma paume : un vieux billet usé, froissé et décoloré, qui ne valait presque rien.
« Garde-le », murmura-t-elle.
J'ai essayé de refuser, mais elle a enroulé mes doigts autour et a croisé mon regard.
« Promets-moi de ne pas ignorer ce que je vais te dire », dit-elle.
Perplexe, j'ai hoché la tête.
« Ce projet de loi m’a sauvé la vie », murmura-t-elle. « Et bientôt, il pourrait bien changer la vôtre, mais seulement si vous avez le courage de vous pencher sur mon nom. »
Avant que je puisse lui demander ce qu'elle voulait dire, une infirmière est arrivée pour l'emmener, me laissant là, planté là, à fixer le billet de banque tremblant dans ma main.
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