Toute la journée, ses mots résonnaient dans ma tête. « Cherche mon nom. » Cela sonnait théâtral, presque irréel, et pourtant sa certitude me troublait. Ce soir-là, après que Daniel se soit endormi, j’ai consulté le dossier médical de l’hôpital. Margaret Hale. Soixante-dix-huit ans. Diagnostic : insuffisance cardiaque.
Ce nom ne signifiait rien pour moi.
Le lendemain soir, chez moi, j'ai examiné à nouveau le billet. Il était vieux de plusieurs décennies, inutilisable. Au verso, une adresse et une date datant de plus de quarante ans étaient inscrites à peine visibles. La curiosité l'emporta sur la fatigue.
Une semaine après la sortie de Daniel de l'hôpital, je me suis rendue à cette adresse.
C'était une petite maison dans un quartier tranquille. J'ai failli faire demi-tour, persuadée de poursuivre une cause perdue. Mais quand j'ai frappé, un homme a ouvert et s'est figé quand j'ai mentionné Margaret Hale.
« C’est ma tante », dit-il lentement. « Ou… c’était ma tante. Nous avons perdu contact il y a des années. »
Autour d'un café, il lui expliqua tout. Margaret avait autrefois possédé une petite entreprise de fabrication qui était devenue une société valant plusieurs millions de dollars. Après un conflit familial douloureux, elle avait tout quitté, rompant tous les liens. L'entreprise avait prospéré sans elle, et sa famille avait supposé qu'elle était riche, fière et qu'elle n'avait plus besoin d'eux.
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