Mais la fille à côté d’elle…
Elle avait environ quinze ou seize ans. Elle avait les cheveux châtains de Greg et le même nez. Elle ne ressemblait en rien à Callie, mais lui ressemblait indéniablement.
Au dos de la photo, écrit de la même main en lettres cursives, figurait un message :
« Voici votre fille. Le jour de Noël, de midi à 14 heures, nous serons au café que nous aimions tant. Vous savez, celui-là. Si vous voulez la rencontrer, c’est votre seule chance. »
Mes mains tremblaient lorsque j’ai levé les yeux vers Greg. Il s’était affalé sur le canapé, la tête enfouie dans ses mains.
« Greg… qu’est-ce que ça veut dire ? » ai-je demandé, la voix brisée.
Il ne leva pas les yeux. « Cela signifie que tout ce que je croyais savoir de mon passé — et de mon présent — vient de changer. »
Puis il m’a raconté ce qui s’était passé.
Il avait traversé la ville en voiture pour se rendre au vieux café à l’auvent vert — l’endroit où ils avaient l’habitude d’étudier pendant leurs études universitaires, avec ses tables ébréchées et son café qui avait le goût des souvenirs.
Elles étaient là. Callie et la fille.
Elle s’appelait Audrey.
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