Mon mari a regardé le nouveau-né juste après l’accouchement et a dit avec un sourire narquois : « Il nous faut un test ADN pour être sûrs que c’est le mien. » Un silence s’est abattu sur la pièce lorsque j’ai pris le bébé dans mes bras, les larmes aux yeux. Quelques jours plus tard, le médecin a examiné les résultats du test ADN et a dit : « Appelez la police. »
Dès la naissance de mon fils, on l’a posé sur ma poitrine : tout petit, chaud, vivant. Mon corps tremblait encore des suites de l’accouchement, mon esprit oscillant entre épuisement et émerveillement. Autour de nous, les infirmières s’activaient, ajustant les couvertures et vérifiant les moniteurs, leurs voix murmurant des félicitations.
Mon mari, Ryan, se tenait au pied du lit, les bras croisés. Il me regardait à peine. Au lieu de cela, il jeta un coup d’œil au bébé, esquissa un petit sourire en coin et dit :
« On devrait faire un test ADN. Juste pour être sûrs que c’est bien le mien. »
Les mots transpercèrent la pièce comme une lame. Tout s’arrêta. Une infirmière se figea en plein mouvement. Le médecin le fixa, incrédule. Je serrai mon bébé contre moi, le protégeant instinctivement, tandis que les larmes me montaient aux yeux.
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