« Ryan », ai-je murmuré, la voix brisée. « Pourquoi dis-tu ça maintenant ? De tous les moments possibles ? »
Il haussa les épaules, l’air totalement indifférent. « Je fais juste attention. Ce genre de choses arrive. »
« Pas à moi », dis-je doucement. « Pas à nous. »
Mais le mal était fait. Le regard compatissant de l’infirmier m’a presque autant blessée que son accusation. Ryan a fait comme si ses propos étaient logiques, comme si ma douleur était une réaction excessive.
Le lendemain, il a persisté. Il a demandé au personnel de consigner sa demande par écrit. Il l’a répétée à ma mère dans le couloir, à haute voix, comme s’il voulait des témoins. Quand je l’ai supplié d’attendre – que je sois rétablie, que nous soyons rentrés, que je puisse réfléchir clairement – il m’a congédiée.
« Si tu n’as rien à cacher, pourquoi es-tu contrarié ? »
J’ai donc accepté. Non pas pour faire mes preuves, mais pour que les faits dissipent ses doutes.
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