Mes doigts tremblaient tandis que je composais le numéro. Pendant que le téléphone sonnait, une terrible vérité s'imposait à moi : la demande de Ryan pour un test ADN n'était pas la seule trahison de ma vie, mais elle avait ouvert la porte à quelque chose de bien plus vaste et de bien plus terrifiant.
Quand la personne au bout du fil a répondu, ma voix semblait lointaine, inconnue.
« Bonjour », ai-je dit en avalant ma salive. « Je suis à l’hôpital Sainte-Marie. Mon médecin m’a dit d’appeler. Ils pensent… ils pensent que mon bébé a peut-être été échangé. »
Derrière son bureau, le docteur Patel tapait déjà rapidement, ses mouvements précis et contrôlés.
Puis je les ai vus — deux officiers en uniforme sortant de l'ascenseur au bout du couloir — marcher vers moi comme si j'avais été entraîné dans un cauchemar auquel je n'avais jamais consenti à assister.
À partir de là, tout s'est enchaîné à un rythme effréné.
Le service de sécurité de l'hôpital m'a escorté jusqu'à une chambre familiale privée. Les agents ont posé des questions calmes et méthodiques : à quelle heure j'étais arrivée, qui était venu me voir, qui avait manipulé le bébé, et si quelqu'un semblait particulièrement attentif à notre chambre. Un responsable de l'hôpital est apparu, les mains tremblantes derrière un sourire forcé, promettant sa pleine coopération et m'assurant qu'ils prenaient la situation « très au sérieux ».
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