Des supplications. De la colère. Des écrits qui laissaient transparaître une certaine forme de romantisme. La plupart restèrent sans réponse.
Puis, plus récemment, une photo qui m'a glacé le sang : une photo du panneau de l'église, envoyée par Evan, avec un message qui était en substance un avertissement : « Je te vois. Je sais où tu vas maintenant. »
Rachel observait mon visage pendant que je lisais, comme si elle avait déjà vu ce moment chez d'autres femmes.
« Il a vu une photo que j’ai postée », dit-elle doucement. « Une seule. Et la semaine suivante, il était là. Assis derrière moi. Avec sa famille. »
« Avec sa famille », ai-je répété, comme si ces mots n'avaient pas leur place dans ma bouche.
« Ça a commencé quand on était adolescents », a-t-elle dit. « Il n’a jamais arrêté. J’ai déménagé. J’ai changé de numéro. Ma vie se réduisait comme peau de chagrin. Mais il la retrouvait toujours. »
J'ai rendu le téléphone comme s'il pesait une tonne.
« Je suis désolée », ai-je murmuré.
Le regard de Rachel se durcit, non pas vers moi, mais vers le motif. « Moi aussi. Tu dois protéger ta fille. Et ne le laisse pas réécrire ça. Il est doué pour se faire passer pour quelqu'un de raisonnable. »
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