Il y a cinq ans, j'étais alitée à l'hôpital pour la troisième fois en deux ans, saignant en silence tandis que Norton me tenait la main et me disait que je pouvais arrêter d'essayer.
« Nous n'avons pas besoin d'un bébé pour être heureux, Chanel. Il nous faudra du temps pour trouver nos marques... mais tout ira bien. Je t'aime pour ce que tu es. »
Nous avons fait notre deuil en silence. J'ai arrêté de noter les dates de mon cycle. Norton a arrêté de me demander si j'avais rendez-vous chez le médecin. Et nous avons arrêté de parler de la chambre d'enfant que nous avions peinte en bleu.
J'étais alitée à l'hôpital pour la troisième fois en deux ans, saignant en silence...
Puis Evelyn est arrivée.
Elle avait 18 mois. Elle n'avait pas de dossier médical, seulement une fiche sur laquelle était écrit :
« Nous ne pouvons pas nous occuper d'un bébé ayant des besoins particuliers. Trouvez-lui une meilleure famille, s'il vous plaît. Qu'elle soit aimée. »
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