Je suis entrée, abasourdie par les piles de factures : triées, non triées, impayées. Ordonnances de médicaments. Reçus médicaux. Factures de soins à domicile.
« Il m’a dit de ne pas appeler », a-t-elle déclaré. « Il ne voulait pas que j’aggrave la situation. »
« C’est lui qui a tout payé, Diana ? »
« Michael a dit que tu paniquerais. Il a dit que tu prendrais les enfants et que tu le quitterais si tu connaissais la vérité. »
« Mes enfants se sont passés de nouveaux manteaux d'hiver pour que vous puissiez garder ce secret ? »
« Je préfère que mon petit-fils manque de quelque chose plutôt qu'on le plaigne », a-t-elle rétorqué sèchement. « Et moi non plus. Mais quand les factures d'hôpital sont arrivées… »
La porte s'ouvrit derrière moi.
Michael s'est figé, sacs de courses à la main.
« Flo ? Nicole ? Que faites-vous ici ? »
Je n'ai rien dit. J'ai brandi une facture. « Vous m'avez menti. »
« Je ne savais pas comment vous dire que j’aidais ma mère… »
« Michael, tu m’as contrôlé. »
« J’essayais d’empêcher le toit de s’effondrer sur nous tous. »
« En quoi ? En affamant tes enfants et en me forçant à supplier pour avoir du yaourt ?! »
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