Notre fils Micah adorait une tasse en particulier : celle à la vanille, avec un dinosaure vert sur le couvercle.
À chaque fois qu'on passait devant, il le montrait du doigt en criant « Rawr ! » avec ses petites mains crispées comme des griffes.
La dernière fois que j'ai voulu le prendre, mon mari Michael m'a repoussé la main.
« Il n’a pas besoin de ça, Florence », murmura-t-il. « Nous devons économiser. »
À l'entendre dire « nous », on croirait que je n'étais pas déjà en train de faire durer les repas, de laver à la main les vêtements de bébé d'occasion, ou de sauter le déjeuner pour que Micah et Nicole puissent avoir des en-cas supplémentaires plus tard.
Le contrôle n'a pas commencé là. Il ne commence jamais.
À la naissance de Nicole, Michael m'a suggéré de rester à la maison.
« Juste jusqu'à ce qu'elle fasse ses nuits », promit-il. « Ce sera plus facile. Micah va avoir trois ans. Nicole est un nouveau-né. Ils ont besoin de toi, Flo. »
J'étais d'accord.
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