J'ai déplié la lettre.
« Mon amour, commença-t-elle. J’aurais dû te le dire il y a longtemps, mais je n’en ai jamais eu le courage. Il y a soixante-cinq ans, je croyais avoir enterré ce secret à jamais, mais il m’a poursuivi toute ma vie. Tu mérites de connaître la vérité. Cette clé ouvre le garage 122 à l’adresse ci-dessous. Va-t’y quand tu seras prêt(e). Tout s’y trouve. »
J'ai lu la lettre deux fois.
Je me suis dit que je n'étais pas prête, mais j'ai quand même mis mon manteau, appelé un taxi et je suis partie.
Le garage se trouvait à la périphérie de la ville, dans une longue rangée de portes métalliques qui semblaient n'avoir pas changé depuis les années 1970. J'ai trouvé le numéro 122, inséré la clé et soulevé la porte.
L'odeur m'a immédiatement frappée : du vieux papier et du cèdre emprisonnés dans un espace clos.
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