Mon mari est décédé après 62 ans de mariage. Lors de ses funérailles, une jeune fille s'est approchée de moi, m'a tendu une enveloppe et m'a dit : « Il m'a demandé de vous remettre ceci aujourd'hui. »

Il restait une question que je ne parvenais pas à apaiser.

Quelques jours plus tard, après le retour de la mère de Gini à la maison, elle m'a invitée chez eux.

Elle a sorti un vieil album photo qu'elle conservait depuis des années, et j'ai tourné lentement les pages, voyant se dérouler une enfance à travers les photographies : une fille qui grandit, des photos de classe et des clichés de vacances.

Puis j'ai tourné une autre page, et j'en ai eu le souffle coupé.

C'était une photo du jeune Harold, debout devant ce qui semblait être une pension de famille. À côté de lui se tenait une adolescente tenant un nouveau-né ; tous deux plissaient les yeux face au soleil.

Je connaissais cette fille. J'avais grandi dans la même maison qu'elle.

Je connaissais cette fille.

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