C'était ma sœur aînée, Iris. Celle qui avait quitté la maison quand j'avais quinze ans et qui n'était jamais revenue. Celle dont mes parents n'ont jamais parlé jusqu'à la fin de leurs jours, car rouvrir cette plaie était trop douloureux.
« C’est ma mère », dit doucement Virginia, la mère de Gini. « Elle est décédée il y a 12 ans. »
La photo m'a glissé des mains tandis que les larmes me montaient aux yeux.
« Ça va ? » demanda Virginia en tendant la main pour me retenir avant que je ne m’effondre.
J'ai fermé l'album.
« Je dois rentrer chez moi », ai-je dit.
« Elle est décédée il y a 12 ans. »
***
Le bureau d'Harold était exactement comme il l'avait laissé : les papiers empilés, la vieille lampe de bureau et le journal intime relié cuir qu'il remplissait chaque soir avant de se coucher, aussi loin que je me souvienne.
Je me suis assis dans son fauteuil et j'ai ouvert le livre à des pages datant de 65 ans auparavant.
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