Dans l'écriture soignée d'Harold, la vérité se dessinait lentement, comme une photographie qui se développe dans une chambre noire.
Il avait trouvé ma sœur un soir de pluie, près d'une vieille caravane à la périphérie de la ville. Elle avait 19 ans et un nouveau-né dans les bras. L'homme qui lui avait promis le mariage avait disparu depuis longtemps.
Il avait trouvé ma sœur un soir de pluie, près d'une vieille caravane.
À l'époque, Harold ne l'avait pas reconnue. Ce n'est que plus tard, en remarquant le petit médaillon qu'elle portait toujours, celui qui contenait une photo de ma sœur et moi, qu'il a compris que la jeune fille qu'il avait aidée était la sœur que ma famille avait perdue.
Pendant trois ans, Harold lui a apporté à manger, l'a aidée à trouver du travail temporaire et s'est présenté discrètement chaque fois qu'elle avait besoin d'aide, sans jamais rien attendre en retour. Il écrivait à son sujet avec cette inquiétude silencieuse qu'on éprouve pour quelqu'un au bord du gouffre.
Mais il savait aussi autre chose : il avait déjà commencé à me courtiser.
Harold ne s'était pas rendu compte de qui elle était.
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